Coublanc

Coublanc aujourd'hui

Artistes

Cartographie

Conseil Municipal

P.V. Conseil

Bulletin municipal

Ecoles

Vie de la Commune

L'Eglise

La "Grotte de Lourdes"

Circuit des calvaires

Tout Savoir

Quiz

RETOURS VERS

Hier Coublanc

Coublanc et Drée

Guerres-Militaires

Etat civil

Archives châteaux

La Marguerite des douze mois

Le cadeau, sans aucun mérite,

Que je reçois : la marguerite

Des douze mois.

Je t’aime un peu, beaucoup ; je t’aime

Passionnément, ô chrysanthème

De tous émois.

Que ferai-je de ta corolle ?

Une joyeuse farandole

D’exploits d’amour !

Que ferai-je de tes pétales ?

Un chemin de paix, que j’installe

Jour après jour.

Et s’il m’échoit un peu de peine

Comme une épine en ma semaine,

Un haut-le-cœur,

Je m’en vais retrousser ma manche

Tant que revienne le dimanche,

Don du Seigneur.

Chaque pétale qui s’épanche,

Marquons-le d’une pierre blanche,

Stèle ou menhir !

Tant que nous vient, sans nul mérite,

Ce présent qu’est la marguerite

De l’avenir.

Dimanche 25 décembre 2005

Poème pour le jour de l’an

Sagesse

Nous ne sommes jamais contents :

Dès qu’il fait un air de beau temps,

Nous redoutons la sécheresse,

Nous demandons au ciel de l’eau ;

Il nous en donne et - quel culot ! -

Voici que la pluie nous oppresse...

L’âge nous transforme en rentiers :

On regrette alors son métier.

Mais écoutons ceux qui travaillent :

Chacun n’aspire qu’au repos

Et veut qu’on lui donne campo !

Quel revers n’a pas sa médaille ?

Ah ! que le monde irait mieux

Si nous étions tous le Bon Dieu !

Chacun imposerait son règne

Sur un hectare de ciel bleu ;

Tous se croiraient miraculeux,

Jeunes et vieux à même enseigne...

Mais chacun, tout ordre aboli,

Organiserait la chienlit !

Pour autant que je m’y connaisse,

Le mieux est l’ennemi du bien ;

Prenons la pluie comme elle vient :

C’est la véritable sagesse.

Les chênes

Sur la terre de Coublanc

Travaillant à perdre haleine,

Nous avons semé des glands,

Nous avons planté des chênes.

Combattant à longs ahans

Contre la mauvaise graine,

Nous avons sué, bêchant

Soit le gore ou la garenne.

Sous un ciel souvent changeant,

Toujours le corps à la peine,

Nous avons, pauvres passants,

Vécu notre vie humaine.

C’est tout juste, en s’en allant,

Si nous trouvons sous nos chênes

Presque âgés de cinquante ans

De l’ombre et de l’oxygène.

Mais le chêne verdissant

Dans la montagne ou la plaine

Nous murmure dans le vent

Quand s’achève la semaine

Que c’est pour nos descendants

Dans les mille années prochaines

Qu’en semant de simples glands

Nous avons planté ces chênes.

Le livre du bonheur qui dort

Nous recevons au jour de l’An

- Présent offert par les rois mages ? -

Un livre neuf, un livre blanc

De trois cent soixante-cinq pages.

À nous d’écrire le roman

Où se révélera notre âme

Dans la boue des événements,

Dans les joies du monde et ses drames.

Serons-nous les auteurs vraiment

D’une aventure originale ?

Tuer nos femmes et leurs amants

Resterait-il dans les annales ?

Nos demains se font-ils sans nous ?

Y pouvons-nous donc quelque chose ?

Comment changer l’ensemble flou

Dont notre avenir se compose ?

Je barre le titre Agenda

Qui veut trop dire : « Marche ou crève ».

Pour laisser plus de place au rêve

J’appelle mon œuvre Amanda.

Les faits que j’écris chaque jour,

Qu’ils soient banals ou tristes même,

Réveillés par l’œil de l’amour,

Feront le plus beau des poèmes.

Au ski avec Tonton Jean

Quand Tonton Jean, ce bel athlète,

Une fois l'an m'emmène au ski,

Lui et moi sommes à la fête

Car nous trouvons le ski exquis.

Jean est un slalomeur habile ;

Il pratique en toutes saisons ;

Et tout comme lui je jubile,

Mais pas pour les mêmes raisons !

Quand d'amont glisse une frangine,

Tonton zyeute les fixations ;

Moi, je reluque la poitrine :

Chacun s'adonne à sa passion.

Passe le skieuse en souplesse :

Il lorgne la marque des skis ;

J'observe la marque des fesses...

Le plus perspicace, c'est qui ?

Devant la belle-de-nivôse,

Nous ouvrons grands nos quatre zyeux ;

Les skis sont signés machin chose,

Le popotin est signé Dieu !

Pour moi, le sport devient prière...

Tandis que Jean file devant,

Ce Saint-Siège et Sacré-Derrière

Me retient, fidèle et fervent.

Le regard droit sur ses spatules,

Mon Tonton dévale les monts ;

Moi, je tombe sur les rotules,

Aux genoux de mon doux démon.

Jean cherche un autre tire-fesses ;

Moi, j'avoue que je l'ai trouvé ;

Et quand déjà le soleil baisse,

J'en suis encor’ tout transporté...

Ainsi, quand je vais à la neige,

Et que Tonton skie, consciencieux,

Je fais dévotement cortège

Aux signes tangibles de Dieu ;

L’été, je hante une autre église,

- La plage ! - où le grand Manitou

Plus clairement m'évangélise

Puisque ses preuves montrent tout !